Esther Carrenho

Li no blog do Renato Vargens sobre a tristeza dele quando soube que crianças em Burundi comem grama.

Rapidamente me veio a mente que está realidade é também brasileira. Enquanto, uma pequena porcentagem de pessoas (que no Brasil são milhões) dorme em “berço de ouro”, outras crianças, vivem na mais terrível miséria. Não pude deixar de lembrar a minha infância.

Meu pai era um homem trabalhador, minha mãe uma mulher guerreira, mas o dinheiro que entrava na minha casa, mal dava para o açúcar e farinha de trigo. Tínhamos quase nada. Apenas os alimentos e algumas frutas que dava na terra que meu pai cultivava plantando eucaliptos para os fazendeiros.

Nunca passei fome, mas meu corpo tinha necessidades que os alimentos ingeridos não supriam. Então, muitas vezes eu comi cal das paredes; roí ossos secos e mais que uma vez comi terra. Na vida adulta descobri que cal e ossos possuem cálcio; e a terra tem nutrientes que o corpo aproveita. Mas eu comia porque a miséria era demais e meu corpo em crescimento buscava onde suprir tais necessidades!

Um casal me viu, quando era tinha apenas 13 anos, e se encheram de compaixão. Fui morar na casa deles. Eles providenciaram escola para que eu continuasse a estudar e eu ajudava no cuidado com os filhos do casal. Estudei e ainda estudo. Hoje vivo bem. Trabalho e posso escolher o que comer.

Que meu coração sempre tenha gratidão para este casal. E que sempre se abra para ajudar tantas outras crianças a não buscarem nutrientes que o corpo precisa na grama e nos ossos secos.

A revolução no Oriente Médio que derrubou ditadores, começou alguém que bem poderia ser um brasileiro, nordestino e camelô – como era Basboosa, o tunisiano.
Na manhã daquela sexta-feira, 17 de dezembro, Basboosa se levantou, tomou seu banho, fez suas orações e partiu empurrando seu carrinho para vender frutas e legumes no centro da cidade. Basboosa era camelô – com essa atividade, sustentava a família. Seu pai morrera deixando sete filhos, quando Basboosa tinha apenas 3 anos. A mãe se casara de novo, mas a saúde debilitada do padrasto obrigou o garoto a abandonar a escola antes de terminar o ensino secundário.
Aos 26 anos, o rendimento de Basboosa era irrisório, equivalente a R$ 250 por mês vendendo frutas e legumes no centro da cidade do interior onde vivia, marcada pelo alto desemprego e pela corrupção da classe dominante. Sua casa, de barro, ficava a 20 minutos a pé do centro. E era sob o sol escaldante que Basboosa empurrava seu carrinho todos os dias. Quando saiu de casa naquela sexta-feira, não imaginava que seria a última vez que percorreria a estrada de terra com seu carrinho. Chegou cedo, às 8 da manhã, a fim de garantir um bom ponto. Esperava vender toda a mercadoria, que pegara consignada na véspera.
Tudo corria bem até a chegada da polícia. Basboosa já estava acostumado. Desde criança, ele e outros ambulantes eram perseguidos pela polícia simplesmente por tentar ganhar a vida de maneira honesta. Normalmente, exigiam uma licença, mas o próprio governo local dizia que vendedores com carrinhos não precisavam do papel. Na prática, o que os agentes queriam sempre extorquir algum dinheiro.
Basboosa não conseguiu entrar em acordo com os policiais. Foi agredido, cuspido e ainda ouviu ofensas à memória de seu pai. O carrinho e os produtos foram jogados na rua, e os policiais ainda confiscaram sal balança. Revoltado, Basboosa foi aos órgãos públicos para protestar de forma civilizada. Tentou falar com o governador da região, na própria sede do governo, mas não foi recebido. Às 11h30, tomou uma decisão radical. Voltou à frente do prédio oficial, jogou gasolina sobre o próprio corpo e pôs fogo em si mesmo.
Basboosa não morreu imediatamente e foi levado ao hospital. Ele não era brasileiro, embora sua história de sofrimento, dor e humilhação pudesse ter ocorrido em qualquer lugar do Brasil. Não morava no sertão nordestino, embora o sol, a corrupção e o desemprego de sua terra sejam iguais a tantos lugares do semi-árido sertanejo. O rapaz era tunisiano e residia em Sid Bouzid. Basboosa era seu apelido; seu verdadeiro nome, que ficará para sempre na história, era Tarek Al-Tayyb Muhammad Bouazizi.
Depois de seu ato de auto-imolação, Basboosa agonizou por quase 3 semanas antes de morrer no último dia 4 de janeiro. Durante aquele período, uma verdadeira revolução começou na Tunísia. Assim que a ambulância partiu com Basboosa, uma multidão começou a se juntar. À tarde, já era uma manifestação e a polícia compareceu com seus cacetetes e bombas de gás lacrimogêneo. A partir de então, com uma forte ajuda da internet e de suas redes sociais, os protestos tomaram conta do país. No dia 14 de janeiro, o presidente tunisiano Zine el Abidine Ben Ali terminava seus 23 anos de ditadura fugindo com a família para a Arábia Saudita, depois de não ser aceito na França.
Inspirados pelos acontecimentos na Tunísia, populações de outros países árabes também começaram a se rebelar. Os egípcios deram fim à ditadura de 30 anos de Hosni Mubarak e o país encontra-se sob um governo de transição. A Líbia está em plena guerra civil – e quando este texto for publicado, é provável que o insano Muammar Gaddafi já tenha deixado o poder, vivo ou morto. Outros países como Argélia, Bahrein, Iêmen e até Arábia Saudita já veem nascer protestos e manifestações. A revolução ultrapassou fronteiras e a morte de Basboosa, que se imolou por sua dignidade, serviu que milhões de outras pessoas lutassem pela dignidade.
Mas e se Basboosa se chamasse Barbosa e fosse brasileiro? E se fosse um sertanejo nordestino, e não um árabe tunisiano? E se fosse um camelô no Rio ou em São Paulo e tivesse sido humilhado pela polícia daqui? E se ele tivesse colocado fogo em si mesmo em Copacabana ou na Avenida Paulista? Será que uma manifestação aconteceria, ou seu ato iniciaria uma revolução? Infelizmente, é provável que não. Se Basboosa fosse brasileiro, nordestino, camelô e se chamasse Barbosa, a única coisa que seu suicídio geraria seria um comentário do tipo: “Um vagabundo a menos na cidade!”
Carlo Andre Carrenho – Revista Cristianismo Hoje

Hoje amanheceu um dia lindíssimo aqui em Campos. Minha casa está entre as montanhas, numa altitude de quase 1.800m. Levantei animada e fui caminhar descendo e subindo pelos caminhos e ruas do bairro.

Lembrei-me então de um mês atrás quando caminhava com uma amiga em São Pedro, cidade do interior do Estado de São Paulo. O caminho também era íngreme e quando me dei conta, meu relógio Polar registrava a frequencia cardíaca, do meu coração, de 140 batimentos por minuto. Como já sou uma sexagenária, e não posso passar deste limite, eu disse: “Amiga, tenho que diminuir o passo. Meu coração vai sair pela boca, se continuar.” Ela, 10 anos mais nova que eu, riu e respondeu: “ Vamos caminhar como as mulas!” “Caminhar como as mulas?” Perguntei curiosa. Ela respondeu: “ Você já percebeu que as mulas quando sobem um caminho íngreme elas vão de um lado para o outro em viés. Desta forma elas dão passos a mais, mas se cansam muito menos.” Eu ouvia atentamente enquanto revirava a minha memória. Realmente lembrei-me da minha infância e também de filmes onde as mulas subiam as ladeiras em viés. Hum, eu achava que elas faziam isto porque eram burras. “Vamos experimentar?” Convidou minha amiga, interrompendo meus pensamentos. Topei na hora. E descobri que era quase a mesma coisa que andar num terreno plano. A frequencia dos meus batimentos cardíacos diminuiu, e meus joelhos, já com artrose, não reclamaram. Depois disto só ando as ladeiras de Campos do Jordão em viés. E dou conta de todas elas, sem problemas.

Mas não pude deixar de rir de mim mesma. Afinal, as mulas tem o que me ensinar!

Campos do Jordão, 10 de setembro de 2010

Estou aqui em Florianópolis, capital de Santa Catarina, na praia Torres da Cachoeira. Como cheguei antes do início do Forum de Psicologia, tive muito tempo para descansar, ficar só, caminhar na praia e fazer uma coisa que gosto muito – catar conchas. Tenho muitas conchas de vários lugares do mundo. Algumas eu mesma catei, outras ganhei de pessoas queridas que se lembram do quanto gosto destes objetos e me trazem como presentes de suas viagens. Arrumei um vidro grande e ovalado e lá estão minhas preciosidades. Em algumas estão registrados o local de origem e a data em que foram catadas.

Por que gosto tantos das conchas do mar?

Porque elas me lembram as diversidades e as realidades humanas. Algumas estão inteiras, outras quebradas; algumas coloridas, outras brancas ou negras; algumas ainda estão grudadas a outra parte indicando que há pouco tempo havia um molusco dentro, outras já estão gastas de tanto ser jogadas pelas ondas nas pedras; algumas são grandes, outras minúsculas. Enfim tenho mais de mil conchas e nenhuma é igual a outra.

Sempre que olhar para minhas conchas me lembrarei que cada pessoa é única e especial e tem uma história de vida também única e especial, que vale a pena ser ouvida!

11/10/2009